Fictions en poche

  Lui : 9 – 10 à la belle, je ne veux plus attaquer. Mes jambes trembles trop. Alors je sers court, comme un lâche peut-être, mais c’est tout ce qu’il me reste. L’autre : Je vois sa main trembler. Je sais ce qu’il va faire : court mou, dans mon coup droit. Il espère juste survivre au point. Je devrais en profiter. Lui : Il attaque comme une brute. Je me jette et je bloque comme je peux. Je prie . L’autre : Son bloc est lent, la balle flotte, j’ai le temps. Je m’ajuste mais j’ai peur, soudain, de gagner. Peur que ça s’arrête. Alors je frappe, en retard. Lui : il a hésité, c’est bon pour moi mais… quoi ? La balle touche l’arrête de la table. Je m’effondre. Et je reste seul avec mes questions pendant qu’il saute de joie.

  « Seule la victoire est belle. » Il répétait ça comme un mantra, un peu trop souvent pour que ce soit encore innocent. « Les fautes ? Faites-les s’il faut, mais toujours dans le dos de l’arbitre. » Il aimait prendre ce ton de vieux sage alors qu’il n’enseignait que la mauvaise foi. « Tricher ? Ce n’est pas vraiment tricher quand on utilise tous les moyens possibles… si ? » Et son sourire disait déjà la réponse. Il marchait toujours torse bombé, chemise trop serrée et lunettes de soleil accrochées derrière les oreilles. Carrure athlétique impressionnante… mais uniquement sur les photos cadrées au-dessus de la taille. En dessous, il avait des jambes aussi fines que des crayons. Ça rendait sa démarche ridicule, et les joueurs pariaient sur une victoire écrasante du haut sur le bas en cas de chute. Fier comme un paon, il arpentait le long du terrain en envoyant les petites phrases qu’il affectionnait. Il se trouvait très drôle : « Pas mal… pour ton niveau. » « T’as le je...